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“这新娘子怎么会是这副鬼样子”

人群在挤动，惊骇鄙夷地指指点点

怔怔看着地上的红绸，璇玑苦笑，正想弯腰把它拾起来，一只白皙修长的手已抢在她前面。

一道声音同时也缓缓响起，震惊，深痛，愤怒，凌乱，却压过了堂上所有的嘈杂与混乱。

“小七。”

谁和谁，常相见。

石桌上，她离去前写下的那首凝红的诗，也像一抹血涂抹在他心头。

把他裹得死紧，无法透气。

这些天，他死死压抑着自己不可去想这首诗，不可去揣摩她离去时的神态，种种。

一想，他便无法冷静去指挥布置下来的路子。

因为，一想，就疯狂。

十四年来，他没有对如意说过一句重话，那天他却劈手夺下她

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